festa d'aprile

fermo il fiato del vento

il sole freddo

primavera s'annoia
nel suo niente

spenti gli occhi del mondo

nessun ombra le cose

piatti i suoni

appena in lontananza
un grumo il mio dolore

la processione

nel nostro medioevo
non ci sono parole

solo silenzi da indossare

ruoli da interpretare
e con destrezza circense
paure da scansare

delusione nell'aria
e tutt'intorno
mesta la processione
dopo la lunga festa

e questo ormai ci resta
memorie di un bel canto
nel rimpianto strozzato

pavido chi non vive
nel timor di perire
e d'esser finge
finge di respirare
finge d'amare